Una pincelada de rubor en la mejilla y la piel naturalmente blanca se tornó rosada. El dedo presto buscó selectivamente la brocha y con un toque ensayado pintó de oro un párpado afectado por la flojera, a continuación, cremoso carmín fluyó en la boca y gotas pequeñas -pequeñísimas- de perfume poblaron el cuello, terso y llano; frágil. Las pestañas eran negras -negrísimas- y el frío era casi invernal; la malla de red cubría unas piernas largas y delgadas como el Nilo serpenteante. Pestañea una vez, el brillo de la sombra de ojos se intensifica bajo la luz del espejo con reflectores y el sonido burbujeante de la champaña recién descorchada recorre el lugar como un susurro efímero. Él abre la puerta, ella le sirve una copa y embutida en la majestuosidad de su traje de plumas, se levanta del taburete acolchado para deshacerle el nudo de la corbata con dedos delgados y perfectos, de novata.
Una lágrima negra recorre su mejilla, las pestañas vuelven a ser rubias y el cabello desarreglado cae sobre su espalda, cubierta de plumas y lentejuelas. Tiene marcas de dientes en el cuello, quizás un moretón o dos aparecerán ahí donde la tela cubre la piel. Se sienta en la silla, enciende un cigarrillo y le mira dormir, otra lágrima cae y todo el oro de sus ojos se ha esfumado. Sólo quedan un par de pozos sin fondo, azules y tristes, casi muertos. El cigarrillo sabe a canela, el alquitrán se adhiere a sus pulmones y comienza a sentir áspera la garganta, tose, él se menea en la cama. Se pone en pie, manchando de plumas y brillantina el taburete acolchado; sale de la sala y promete no volver jamás
¿Por qué lo ha hecho? ¿Qué la ha motivado? El humo en el aire esconde la última lágrima, producto del recuerdo de la insatisfactoria experiencia.
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