Oscar

En el bar, a las 10, el aroma de jazmín de las mujeres en pie; una botella de vodka, un tequila sin sal y un  montón de sueños rotos que a la deriva se van.

En el bar, a las 10, Oscar se pasea huyendo del tropel, con paso sigiloso y una mancha en el lente, oscura sangre inmunda, escoria de la gente. Huye de la vida, la miseria y la soledad, refugiándose en una cantina que su conciencia ha de matar. Con sus manos toma el vaso de jerez, manos temblorosas que han matado a una mujer, pesa en su mente el cuerpo inerte, que moscas ha pescado más allá de la muerte. Manos ensangrentadas, torso acuchillado y un charco de sangre lavado por la lluvia.

En el bar, a las 10, una linda chica a Oscar se acerca, le ha dicho que lo ha visto desde la esquina, traviesa. Oscar muerde el polvo, él y su conciencia. Le mira furibundo -Vete- le dice, y con ojos oscuros su presencia maldice -Escapa de un monstruo, refúgiate en la noche, no dejes que mis manos de tu sangre manche-.La chica le mira -Acepto la prueba- dice juguetona, la sonrisa traviesa; el cigarro en la boca, el aliento a cereza.

Oscar se la lleva, pasadas las 10, tres cocteles encima y un vaso de jerez. La chica se desviste y con dulzura asiente al que sería autor de su muerte. Oscar la mira y le toma por los brazos, presenciando en el acto su ya evidente fracaso -Dolerá- afirma y la castaña sonríe -¡Anda, pronto! no queremos que mi cuerpo se enfríe-.

Otro bar, a las 10, el aroma a jazmín de las mujeres de pie. Oscar se pasea huyendo del tropel, dos manchas en su lente, dos vasos de jerez.